Дата: Суббота, 23 Сентября 2017, 14.01.15 | Сообщение # 1141
27.08.1937 - _.09.2022
Группа: Модератор
Сообщений: 64630
Статус: Отсутствует
Павел Коган
(4.07.1918 - 23.09.1942)
Русский советский поэт романтического направления. Автор слов песни «Бригантина». 23 сентября 1942 г. погиб под Новороссийском, возглавляя разведгруппу. "Только здесь, на фронте, я понял, какая ослепительная, какая обаятельная вещь - жизнь". Его "Бригантину" пели все, уже не вспоминая фамилию автора.
Я, наверно, родился поздно...
Я, наверно, родился поздно Или рано. Мне — не понять. Эти слишком домашние звезды Не тревожат меня, не манят. Не разбить им и не нарушить Надоевшей своей синевой, Устоявшийся на равнодушии, Утомительный мой покой. Отмахнусь. На простор. На улицу. Что же делать — Гостить так гостить. Надо быть молодцом, Не сутулиться, Не печалиться, не грустить. Шутки, что ли? Ну что же, вроде них. Только кто мне расскажет про то, Как мне быть без друзей и родины Перед этою пустотой? Губы дрогнут. Но, крепко сжавши их, Я нагнуся, шагну, засвищу. От тоски, от обиды, от ржавчины Чуть-чуть голову опущу. И пойду, чтоб вдыхать этот воздух, Чтоб метаться и тосковать. Я, наверно, родился поздно Или рано. Мне не понять.
1935
* * *
Лирическое отступление (из романа в стихах)
Есть в наших днях такая точность, Что мальчики иных веков, Наверно, будут плакать ночью О времени большевиков. И будут жаловаться милым, Что не родились в те года, Когда звенела и дымилась, На берег рухнувши, вода. Они нас выдумают снова - Сажень косая, твердый шаг - И верную найдут основу, Но не сумеют так дышать, Как мы дышали, как дружили, Как жили мы, как впопыхах Плохие песни мы сложили О поразительных делах. Мы были всякими, любыми, Не очень умными подчас. Мы наших девушек любили, Ревнуя, мучась, горячась. Мы были всякими. Но, мучась, Мы понимали: в наши дни Нам выпала такая участь, Что пусть завидуют они. Они нас выдумают мудрых, Мы будем строги и прямы, Они прикрасят и припудрят, И все-таки пробьемся мы! Но людям Родины единой, Едва ли им дано понять, Какая иногда рутина Вела нас жить и умирать. И пусть я покажусь им узким И их всесветность оскорблю, Я - патриот. Я воздух русский, Я землю русскую люблю, Я верю, что нигде на свете Второй такой не отыскать, Чтоб так пахнуло на рассвете, Чтоб дымный ветер на песках... И где еще найдешь такие Березы, как в моем краю! Я б сдох как пес от ностальгии В любом кокосовом раю. Но мы еще дойдем до Ганга, Но мы еще умрем в боях, Чтоб от Японии до Англии Сияла Родина моя.
1940-1941
С уважением, Владимир Скрыпнюк Легница 1946-48 Гарнизон 8 ИАБКК
Дата: Вторник, 28 Ноября 2017, 15.00.25 | Сообщение # 1143
27.08.1937 - _.09.2022
Группа: Модератор
Сообщений: 64630
Статус: Отсутствует
Если дорог тебе твой дом...
Если дорог тебе твой дом, Где ты русским выкормлен был, Под бревенчатым потолком, Где ты, в люльке качаясь, плыл; Если дороги в доме том Тебе стены, печь и углы, Дедом, прадедом и отцом В нем исхоженные полы;
Если мил тебе бедный сад С майским цветом, с жужжаньем пчел И под липой сто лет назад В землю вкопанный дедом стол; Если ты не хочешь, чтоб пол В твоем доме фашист топтал, Чтоб он сел за дедовский стол И деревья в саду сломал...
Если мать тебе дорога — Тебя выкормившая грудь, Где давно уже нет молока, Только можно щекой прильнуть; Если вынести нету сил, Чтоб фашист, к ней постоем став, По щекам морщинистым бил, Косы на руку намотав; Чтобы те же руки ее, Что несли тебя в колыбель, Мыли гаду его белье И стелили ему постель...
Если ты отца не забыл, Что качал тебя на руках, Что хорошим солдатом был И пропал в карпатских снегах, Что погиб за Волгу, за Дон, За отчизны твоей судьбу; Если ты не хочешь, чтоб он Перевертывался в гробу, Чтоб солдатский портрет в крестах Взял фашист и на пол сорвал И у матери на глазах На лицо ему наступал...
Если ты не хочешь отдать Ту, с которой вдвоем ходил, Ту, что долго поцеловать Ты не смел,— так ее любил,— Чтоб фашисты ее живьем Взяли силой, зажав в углу, И распяли ее втроем, Обнаженную, на полу; Чтоб досталось трем этим псам В стонах, в ненависти, в крови Все, что свято берег ты сам Всею силой мужской любви...
Если ты фашисту с ружьем Не желаешь навек отдать Дом, где жил ты, жену и мать, Все, что родиной мы зовем,— Знай: никто ее не спасет, Если ты ее не спасешь; Знай: никто его не убьет, Если ты его не убьешь. И пока его не убил, Ты молчи о своей любви, Край, где рос ты, и дом, где жил, Своей родиной не зови. Пусть фашиста убил твой брат, Пусть фашиста убил сосед,— Это брат и сосед твой мстят, А тебе оправданья нет. За чужой спиной не сидят, Из чужой винтовки не мстят. Раз фашиста убил твой брат,— Это он, а не ты солдат.
Так убей фашиста, чтоб он, А не ты на земле лежал, Не в твоем дому чтобы стон, А в его по мертвым стоял. Так хотел он, его вина,— Пусть горит его дом, а не твой, И пускай не твоя жена, А его пусть будет вдовой. Пусть исплачется не твоя, А его родившая мать, Не твоя, а его семья Понапрасну пусть будет ждать. Так убей же хоть одного! Так убей же его скорей! Сколько раз увидишь его, Столько раз его и убей!
Константин Симонов, 1942 С уважением, Владимир Скрыпнюк Легница 1946-48 Гарнизон 8 ИАБКК
Дата: Четверг, 21 Декабря 2017, 08.27.10 | Сообщение # 1148
Группа: Модератор
Сообщений: 4317
Статус: Отсутствует
Константин Фролов
Не зовите меня в Бундестаг!
Мне не жалко погибших немецких солдат, Что хотели с землёю сравнять Сталинград, Этих Гансов и Фрицев, лежащих в могиле, Потому что они мою землю бомбили. Мне не жалко лоснящихся, наглых и потных, Опьяневших от крови безмозглых животных. И за хворост, что брошен был в пламя пожара, Их настигла вполне справедливая кара. Предо мной на столе - желтизна фотографий, Где смеются довольные асы Люфтваффе. Это те, кто, нарушив святые законы, Санитарные подло бомбил эшелоны. Наши школы, больницы, дома, магазины С их нелёгкой руки превратились в руины, А на то, что дышало, любило, мечтало, Были сброшены адские тонны металла. Мне румын, итальянцев и венгров не жалко! И плевать – было холодно им или жарко! Все они в мою горькую землю зарыты, Потому что убийцы должны быть убиты. Я нарочно взвалил эту память на плечи, Чтоб вовек не дымили в Освенциме печи. Чтоб никто не познал, что такое – блокада, Голод, холод и лютая ночь Ленинграда. Кто-то будет доказывать мне со слезами: - Мы – солдаты Германии! Нам приказали! Вот и фото детишек, и крестик на теле. Мы в России нечаянно! Мы не хотели! Пусть они будут клясться, больны и плешивы. Только я им не верю! Их слёзы фальшивы! Их потомки забудут войны «ароматы», И с готовностью в руки возьмут автоматы. Нам, увы, не вернуть наших жертв миллионы. Перед нами незримо проходят колонны. От начала войны до Девятого Мая В наши души стучит эта бездна немая. Не осталось живого, поистине, места От Мурманска до Крыма, от Волги до Бреста. На полях, где гуляли незваные гости, До сих пор мы находим солдатские кости. Между нами и Западом пропасть бездонна. Но Россия не мстит никогда побеждённым. Не тревожьте вы Имя Господнее всуе! С мертвецами наш гордый народ не воюет. Мне не жалко погибших немецких солдат. Их порочные души отправились в ад. Не зовите меня в Бундестаг! Не поеду! И не буду прощенья просить за Победу! 22.20 29.11.2017 https://www.facebook.com/konstantin.frolov.545/posts/1482786678454451 С уважением, Галина
Дата: Вторник, 26 Декабря 2017, 13.31.34 | Сообщение # 1149
27.08.1937 - _.09.2022
Группа: Модератор
Сообщений: 64630
Статус: Отсутствует
Вперед!
Вперед, забудь свои страданья, Не отступай перед грозой,- Борись за дальнее сиянье Зари, блеснувшей в тьме ночной! Трудись, покуда сильны руки, Надежды ясной не теряй, Во имя света и науки Свой частный светоч подымай! Пускай клеймят тебя презреньем, Пускай бессмысленный укор В тебя бросает с озлобленьем Толпы поспешный приговор; Иди с любящею душою Своею торною тропой, Встречая грудью молодою Все бури жизни трудовой. Буди уснувших в мгле глубокой, Уставшим - руку подавай И слово истины высокой В толпу, как светлый луч, бросай.
С.Я.Надсон, 31 мая 1878
* * *
Верь,— говорят они,— мучительны сомненья!..
«Верь,— говорят они,— мучительны сомненья! С предвечных тайн не снять покровов роковых, Не озарить лучом желанного решенья Гнетущих разум наш вопросов мировых!» Нет,— верьте вы, слепцы, трусливые душою!.. Из страха истины себе я не солгу, За вашей жалкою я не пойду толпою — И там, где должен знать,— я верить не могу!.. Я знать хочу, к чему с лазури небосвода Льет солнце свет и жизнь в волнах своих лучей, Кем создана она — могучая природа,— Твердыни гор ее и глубь ее морей; Я знать хочу, к чему я создан сам в природе, С душой, скучающей бесцельным бытием, С теплом любви в душе, с стремлением к свободе, С сознаньем сил своих и с мыслящим умом! Живя, я жить хочу не в жалком опьяненьи, Боясь себя «зачем?» пытливо вопросить, А так, чтоб в каждом дне, и в часе, и в мгновеньи Таился б вечный смысл, дающий право жить. И если мой вопрос замолкнет без ответа, И если с горечью сознаю я умом, Что никогда лучом желанного рассвета Не озарить мне мглы, чернеющей кругом,— К чему мне ваша жизнь без цели и значенья? Мне душно будет жить, мне стыдно будет жить,— И, полный гордости и мощного презренья, Цепь бледных дней моих, без слез и сожаленья, Я разом оборву, как спутанную нить!..
С.Я.Надсон, Январь 1883
Примечания: Щедрин отказался его напечатать. «"К чему? Кем? Зачем?— передразнивал он своим сердитым басисстым голосом,— что за чепушистые вопросы! Кифа Мокиевич, да и полно"...»— П.Ф.Якубович, «Надсон и его неизданные стихотворения». Надсон пытался напечатать стихотворение в журнале «Дело», но оно было задержано цензурой «по материалистическому характеру и даже кощунству». С уважением, Владимир Скрыпнюк Легница 1946-48 Гарнизон 8 ИАБКК
Дата: Понедельник, 19 Февраля 2018, 16.45.56 | Сообщение # 1155
27.08.1937 - _.09.2022
Группа: Модератор
Сообщений: 64630
Статус: Отсутствует
Юрий ОЛЕША
В степи В.Катаеву
Иду в степи под золотым закатом… Как хорошо здесь! Весь простор – румян, И все в огне, а по далеким хатам Ползет, дымясь, сиреневый туман… Темнеет быстро. Над сухим бурьяном Взошла и стала бледная луна. И закачалась в облаке багряном. Все умерло. Бескрайность. Тишина. А вдоль межи подсолнечника – астры… Вдруг хрустнет сзади, будто чьи шаги, Трещит сверчок, а запоздалый ястреб В зеленом небе зачертил круги… Легко идется без дневного зноя, И пахнет все, а запахи остры… Вдали табун, другой: идут в «ночное», И запылали в синеве костры…
1915, июль
* * * * * * *
Бульвар Из цикла «Стихи об Одессе»
На небе догорели янтари, И вечер лег на синие панели. От сумерек, от гаснущей зари Здесь все тона изящной акварели…
Как все красиво… Над листвой вдали Театр в огнях на небе бледно-алом. Музей весь синий. Сумерки прошли Между колонн и реют над порталом…
Направо Дума. Целый ряд колонн И цветники у безголосой пушки. А дальше море, бледный небосклон И в вышине окаменелый Пушкин…
Над морем умолкающий бульвар Уходит вдаль зеленою дорогой. А сбоку здания и серый тротуар, И все вокруг недостижимо-строго.
Здесь тишина. И лестница в листве Спускается к вечернему покою… И строго все: и звезды в синеве, И черный Дюк с простертою рукою.
Одесса, 1917 С уважением, Владимир Скрыпнюк Легница 1946-48 Гарнизон 8 ИАБКК
Дата: Вторник, 06 Марта 2018, 09.29.13 | Сообщение # 1156
27.08.1937 - _.09.2022
Группа: Модератор
Сообщений: 64630
Статус: Отсутствует
Кладбище под Парижем
Малая це́рковка. Свечи оплывшие. Камень дождями изрыт добела. Здесь похоронены бывшие, бывшие. Кладбище Сент-Женевьев-де-Буа.
Здесь похоронены сны и молитвы. Слёзы и доблесть. "Прощай!" и "Ура!". Штабс-капитаны и гардемарины. Хва́ты полковники и юнкера.
Белая гвардия, белая стая. Белое воинство, белая кость... Влажные плиты травой зарастают. Русские буквы. Французский погост...
Я прикасаюсь ладонью к истории. Я прохожу по Гражданской войне... Как же хотелось им в Первопрестольную Въехать однажды на белом коне!..
Не было славы. Не стало и Родины. Се́рдца не стало. А память — была... Ваши сиятельства, их благородия — Вместе на Сент-Женевьев-де-Буа.
Плотно лежат они, вдоволь познавши Му́ки свои и дороги свои. Всё-таки — русские. Вроде бы — наши. Только не наши скорей, а ничьи...
Как они после — забытые, бывшие Всё проклиная и нынче и впредь, Рва́лись взглянуть на неё — победившую, Пусть непонятную, пусть непростившую, Землю родимую, и умереть...
Полдень. Берёзовый отсвет покоя. В небе российские купола. И облака, будто белые кони, Мчатся над Сент-Женевьев-де-Буа.
Роберт Рождественский 1970-е С уважением, Владимир Скрыпнюк Легница 1946-48 Гарнизон 8 ИАБКК
Дата: Суббота, 24 Марта 2018, 18.42.13 | Сообщение # 1157
Группа: Администратор
Сообщений: 12818
Статус: Отсутствует
А я устала, просто я устала... И мне немного нужно тишины... Как много я людей перелистала С поверхности до самой глубины. Забыв себя, бросалась с головою, Летела в высь,чтобы потом упасть. Крушила жизнь свою, своею же рукою, Но не давала ближнему пропасть. Ну, а сейчас... хочу блаженного покоя, Одиночества хочу и тишины! Пусть не на долго, но побыть с собою... Не думать,не гадать,не видеть сны, А просто наслаждаться тишиною, Которую пыталась я прогнать И просто помолчать... побыть немою... Чтобы потом, сначала всё начать.
Дата: Суббота, 24 Марта 2018, 21.44.32 | Сообщение # 1158
Группа: Поиск
Сообщений: 2417
Статус: Отсутствует
Смена Лежу средь лесного потока , счастливый, Объятья раскрыл я волне шаловливой, - Прильнула ко мне, сладострастьем дыша, И вот уж смеётся, дразня, убегая, Но, ластясь,тот час набегает другая, И сменою радостей жизнь хороша.
И всё же влачишь ты в печали напрасной Часы драгоценные жизни прекрасной, Затем, что подруга ушла, не любя. Верни же веселье, мгновеньем играя! Так сладко тебя расцелует вторая, Как первая - не целовала тебя. И. В. Гёте
Дата: Воскресенье, 01 Апреля 2018, 18.06.12 | Сообщение # 1164
Группа: Поиск
Сообщений: 2417
Статус: Отсутствует
Возвращение
И здесь душа унынием объята. Неласков был мне родины привет; Так смотрит друг, любивший нас когда-то, Но в ком давно уж прежней веры нет.
Сентябрь шумел, земля моя родная Вся под дождём рыдала без конца, И чёрных птиц за мной летела стая, Как будто бы почуяв мертвеца!
Волнуемый тоскою и боязнью, Напрасно гнал я грозные мечты, Меж тем как лес с какой-то неприязнью В меня бросал холодные листы,
И ветер мне гудел неумолимо: Зачем ты здесь , изнеженный поэт? Чего от нас ты хочешь? Мимо! мимо! Ты нам чужой,тебе здесь дела нет!
И песню я услышал в отдаленьи. Знакомая, она была горька, Звучало в ней бессильное томленье, Бессильная и вялая тоска.
С той песней вновь в душе зашевелилось, О чём давно я позабыл мечтать, И проклял я то сердце, что смутилось Перед борьбой- и отступило вспять!... Н. А. Некрасов 1864
Сообщение отредактировал nikolay_hudyakov97 - Воскресенье, 01 Апреля 2018, 18.07.17
Дата: Четверг, 10 Мая 2018, 23.31.37 | Сообщение # 1169
Группа: Старейшина
Сообщений: 1206
Статус: Отсутствует
Девятый класс окончен лишь вчера. Окончу ли когда-нибудь десятый? Каникулы — счастливая пора. И вдруг — траншея, карабин, гранаты, И над рекой до тла сгоревший дом, Сосед по парте навсегда потерян. Я путаюсь беспомощно во всем, Что невозможно школьной меркой мерить. ***
Мой товарищ, в смертельной агонии Не зови понапрасну друзей. Дай-ка лучше согрею ладони я Над дымящейся кровью твоей. Ты не плачь, не стони, ты не маленький, Ты не ранен, ты просто убит. Дай на память сниму с тебя валенки. Нам еще наступать предстоит.
*** Привычно патокой пролиты речи. Во рту оскомина от слов елейных. По-царски нам на сгорбленные плечи Добавлен груз медалей юбилейных. Торжественно, так приторно-слащаво, Аж по щекам из глаз струится влага. И думаешь, зачем им наша слава? На кой… им наша бывшая отвага? Безмолвно время мудро и устало С трудом рубцует раны, но не беды. На пиджаке в коллекции металла Ещё одна медаль ко Дню Победы. А было время, радовался грузу И боль потерь превозмогая горько, Кричал «Служу Советскому Союзу!», Когда винтили орден к гимнастёрке. Сейчас всё гладко, как поверхность хляби. Равны в пределах нынешней морали И те, кто блядовали в дальнем штабе, И те, кто в танках заживо сгорали.
Дата: Воскресенье, 27 Мая 2018, 13.24.43 | Сообщение # 1170
27.08.1937 - _.09.2022
Группа: Модератор
Сообщений: 64630
Статус: Отсутствует
Лиодор Иванович Пальмин (27.05.1841 -7.11.1891)
ПОДРАЖАТЕЛЬНОСТЬ
Мы по примеру обезьян Во всем Европе подражаем, Берем из Франции канкан, В Париже моды занимаем.
Всё занято, что ни спроси, От наций западной Европы, По их примеру на Руси Заведены и филантропы...
И сам патриотизм святой, В сердцах кипящий, энергичный, И тот как будто бы не свой, А тоже с пломбой заграничной.
От шляпок и ботинок дам До стариковского халата, От просвещенья до реклам - Всё, всё из-за границы взято...
В костюме, в кушанье, в речах, И в барской сфере, и в лакейской, И даже в самых дураках Прогресс заметен европейский.
У нас родного больше нет, Всё подражание, и даже Прогресса западного цвет В разбое, жульничестве, в краже.
Лишь грязь российских городов, Назло науке иноземной, Осталась с искони веков Неподражаемо туземной...
* * *
СУЕТА СУЕТ
Надменный гений человека Вознесся гордо до небес, Светил, блуждающих от века, Определил объем и вес; Измерил точно сферы неба, Глубь океанов и морей, Лишь пустяков не может - хлеба Достать для гибнущих людей...
Нам служат почтою покорной Перуны молнии самой, Машины силой чудотворной Перевернут хоть шар земной. Полету гордому науки Дан бесконечный кругозор, Но человеческие муки Всё те ж, как были до сих пор...
Законы блещут величаво, Умы всемирных мудрецов Всё разъяснили - суд и право - В тьме фолиантов и томов. Как метеор, в глаза невежде Блестит витийство мудреца, Но сильный слабого, как прежде, Гнетет и душит до конца...
К услугам роскоши и моды, Для утоления страстей Спешат сокровища природы Из лона гор, со дна морей. Покорены все в мире силы... Но человечество вокруг Низводят в ранние могилы, Как прежде, горе и недуг...
Полна сияния и славы Прогресса гордая краса, Его чертоги величавы, Его игрушки - чудеса. Ведем мы с небом даже битву.... Но шлют напрасно там и здесь Народы старую молитву: "Наш хлеб насущный дай нам днесь!"
* * *
НАША ЭПОХА
Нет либеральнее эпохи: Куда ни взглянь - в углу, в щели - Все: крысы, мыши, даже блохи Протестовать уже пошли. Все: комары, и моль, и мухи Стремятся, рвутся на дыбы, Но всё тишком, хоть в яром духе, И сор не носят из избы. Светильник мысли словно чудом Горит, но пламя огонька, Увы, скрывается под спудом, Боясь дыханья сквозняка. А лишь блеснет внезапно бляха Ночного сторожа порой, Всё, полно ужаса и страха, Во фронт становится толпой... С уважением, Владимир Скрыпнюк Легница 1946-48 Гарнизон 8 ИАБКК
